亚瑟摔了一只碗。不是手抖掉的，是他站起来的时候袖子带到了桌沿，碗滚下去，落在地上，碎了。碎成了三大片，几小片，碎片崩得很远，有一片崩到了灶台下面，有一片崩到了柜子底下。他蹲下来捡，手指被碎片划了一下，血冒出来，很红，在灰白色的碎碗片上格外刺眼。他没有止血，先把大片的碎片捡起来，叠在一起，放在桌上。然后捡小片的。然后去拿笤帚，把碎渣扫干净。然后他才看自己的手指。血己经不流了。伤口不大，不深，明天就好了。他贴了一块胶布。胶布是肉色的，很旧，粘不牢，边角来。他按了按，按住了。过一会儿又翘了。他不再按了。

艾琳回来的时候，看到桌上叠着三片碎碗片。碗是白色的，碗边有一道蓝色的细纹。和她每天喝汤用的碗一样的碗。她走过去，把那三片碎碗片拿起来，试着拼了一下。拼回去了。裂纹是黑色的，像一道被冻住的闪电。她看了一会儿，放下。

“亚瑟。”

“嗯。”

“碗碎了。”

“碎了。”

“你割到手了。”

“划了一下。不深。不疼。”

“胶布掉了。”

“粘不牢。旧了。明天买新的。”

她从抽屉里找出一卷新的胶布，白se的，没有拆封。她拆开，撕下一小条，把他手指上那块旧的揭掉。旧的胶布底下皮肤发白，被捂了很久，伤口倒是干了，结了一条细细的黑线。她把新的胶布贴上，按了按西边，按得很紧。不会翘了。

“你买了新胶布。”

“上次买的。忘了用了。放在抽屉里，在铅笔下面。你画画的时候没看到？”

“没看到。画画的时候只看画。看伊芙，看花田，看阳光，看风。看不到胶布。胶布在铅笔下面。铅笔在画上面。画在上面。伊芙在上面。我看不到胶布。只看到伊芙。她笑了。她不知道她笑了。她以为她的笑过去了。过去了就没了。没了就没了。她不知道。她的笑没有过去。在我画里。在我翻开就能看到的地方。她的笑一首在。在等她回来。她回来了，我给她看。你看，你在笑。你一首在笑。你不知道。你走了，你的笑没走。你的笑在等我。等我给你看。”

他把那三片碎碗片叠好，用报纸包了，放进柜子里。不扔。扔了就没了。不扔就在。在柜子里，在报纸里，在碎片的裂纹里。碗碎了，它还是碗。只是不能盛汤了。不能盛汤了，它就只是碎片。碎片也是碗的一部分。碗不完整了，碗还在。在柜子里，在报纸里，在他舍不得扔的东西中间。

“亚瑟。”

“嗯。”

“你明天用什么碗给我盛汤？”

他用没受伤的那只手指了指碗架。碗架上还有三只碗。一样的白色，一样的蓝边。他买了一套，六只。伊芙在的时候用的也是这套碗。她走了，碗还在。他用这些碗给她盛汤。她喝完了，他把碗洗了，放回碗架上。明天再用。六只碗，碎了

一只，还有五只。五只够了。不够了再买。买一样的。白色的，蓝边。他认得这种碗。碗厂可能己经不生产了。也许还有。也许没有。没有了就买不一样的。不一样也没关系。碗只是碗。碗不挑汤。汤不挑碗。

“亚瑟。”

“嗯。”

“你明天还熬汤吗？”

“熬。”

“熬什么汤？”

“骨头汤。一样的骨头。一样的姜。一样的叶子。一样的味道。”

“你每天熬一样的汤。你不腻吗？”

“不腻。你每天喝一样的汤。你腻吗？”

“不腻。”

“为什么不腻？”

“因为是你熬的。”

他看着她。浅蓝色的眼睛，很淡，很静。他的嘴角动了一下。不是笑，是那种比笑更微弱的、像是肌肉在不自觉地放松的表情。他放松了。在她旁边，他放松了。不用撑了。不用说不疼。不用说我还能等。他只是在。在她对面，在桌子后面，在煤气灯下。她在。她也在。她的手在桌上，她的手指和他的手指之间只有一拳的距离。她没有握他的手。他也没有握她的。不需要握。他们在。在同一张桌子上，在同一个房间里，在同一个光里。碗碎了，他还在。她还在。他们在。这就够了。

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